Пролетающее время,
как пылающий костер,
недоношенное бремя,
не окончен разговор.

Жухнет лист, резвятся искры,
голос звонок, разум слеп.
Жизнь проходит слишком быстро,
над рекой маячит склеп.

Небо синее темнеет,
под сосной сгущая тень.
Только черный Ворон реет,
вспоминая прошлый день.

Что ушло, а что вернулось,
Ворон видит свысока,
как ложится лось сутулый,
в море падает река.

Искры гаснут, меркнут лица,
карты брошены в золу.
Только Ворону не спится,
Он летит сквозь ночь к селу,

Где храпят в конюшнях кони,
пахнет хлебом и вином,
из протянутой ладони
сыплют поутру зерном.

Ворон сядет, крылья сгорбив,
возле дома на сосну.
Черный Ворон, очень черный
будет снова ждать весну.

16.11.2004

music music music music musicmusic music music music musicmusic music music music musicmusic music music music music